Quand love's alchemy devient lament, c'est sans doute le signe qu'il vaut mieux tout abandonner avant le début du premier acte.
Chaise vide: Sang froid
Et ce vide au creux de moi. T'as rien construit. T'avales les miettes de mon néant que j'avais voulu rassembler autour de ton noyau. J'y voyais un astre, un soleil. T'es qu'un trou noir. Du vide. Du vent. Changeant, au grès de tes mensonges. Tu prends formes sous tes maux. Et ta colère.
Le mouvement entre les silences
Crachotis sur le seuil de mes pensées
Crachotis sur le seuil de mes pensées
Et je t'entends baisser les yeux lorsque je te parle de mon être. C'est comme si tu vomissais mes offrandes. Tu n'es qu'un dieu anorexique, tu n'as rien d'autre à offrir que tes cendres encore froides. Ni argile faite chair, ni mot à maux. Même tes miracles comme des diarrhées. Par trop liquides et inconsistants, ils prétendent construire un future sur la négation d'un passé qui pourtant fait surgir des fantômes sur les nuits embrouillards.
Sous la voute de ton néant j'ai voulu cueillir des étoiles, mais je n'ai couru qu'après les désillusions cachées dans ton sourire. Je t'ai bâti un autel sur les corps mous de tes enfants. Des fondations palpitantes encore, qui n'auront tenu que le temps d'un battement, et leur peau, pierres et choeur de ton sanctuaire n'ont eu qu'un frisson à offrir pour que s'éboulent les espoirs de renaissance.
Est-ce que s'était écrit?
Faut-il nous achever?
Faut-il nous achever?
J'ai creusé des murs entre nous et, remontée à l'origine, je n'y ai vu que l'éros et ses épines. Mais on s'obstine à croire, à transformer Sa Vérité en des fantasmes sans lendemain, sans consistance. On a sang-foi en ses propres mensonges, on idolâtre l'âme de nos mythes, jusqu'à ignorer les fondements et les pour quoi, volatiles.
Et même mes soupirs se meurent.
Mieux vaut love que j'aimais; si lament's alchemy devient le signe de l'abandon... Avant tout, c'est quand la fin du premier acte?
