Chaque étoile décrochée n'était qu'un terne de plus dans son ciel. Et les croissants de lune n'étaient que des sourires en moins sur ses lèvres. Je n'ai pas mis du brillant dans ses yeux, j'ai contribuer à éteindre son horizon. Et maintenant scintille la frustration. Etroite. Demain elle criera mon nom comme des jurons sur les murs du clan. Et elle tend à me ressembler. Schizo. Elle se raconte des histoires pour mieux s'endormir. Elle s'invente des rêves pour continuer à avancer. Ses mensonges, comme des cannes. Elle ferme les yeux et s'affaisse. Elle rentre dans le rang et perd son identité. Elle s'éloigne et disparaît dans la foule. Flou directionnel. L'illusion crève les yeux, pourtant. Montée sur ses grands idéaux elle n'a même plus l'audace de sa fureur. Qu'est-ce qu'un grain de folie quand on ne sait plus qu'être. Timorée. La magie s'est flétrie; elle pue l'aigreur de la vieillesse.
Vivre dans le dénie?
Hey Peter,
bienvenue dans l'âge adulte.