Je suis l'article de la mort, ce blog est une lettre vide adressée au néant, cri face au vent, tourbillon de pensées sans fin qui courent désordonnées dans l'océan du désespoir, soldats en fuite face au boucher sanglant de la folie. Mon esprit erre au travers de la plaine ensanglantée, casque épointé, corps qui jonchent, membres éparpillés aux quatre vents. Du trou entre mes cuisses s'écoulent lentement des hordes de démons lubriques, implacables atrocités, cauchemars personnifiés mettent en charpie un esprit baigné dans une brillante folie, éclairée de ton image affaiblie.
Elle n'a pas besoin de parler juste un besoin impérieux d'écrire. de toute facon les mots se refusent à entrer cette bouche, grotte ouverte aux vents de l'oubli, ils tourbillonnent follement et se perdent dans le néant. Le crayon est sûr et dur, sa mine pointue transperce le temps et fend le vent. Sous son poids écrasant les mots se font saillants.