Faire le deuil de toutes les relations avortées. Tirer un trait. Sur la page noircie de ses espoirs déchus. Là où s'échouent tous les non-dits. Le fruit de nos vides. Les souvenirs perlent au bord de mes songes. Je les efface d'un soupir. Leur préférant les effluves du sang. Et leurs lambeaux sur les murs. Les tomettes rouges ne sont que des morceaux d’âme collés au plafond. Courir après des fantômes et choir d'avoir trop cru. S'abandonner aux larmes, seule éclosion de la frustration. Parce que les cris de désespoir sont ensevelis dans la chair. Rejouer les scènes, encore et encore jusqu'à en perdre le fil. Puisque plus rien ne fait sens. Errer dans des déserts de souffre.
Et les voiles de l'absurde enveloppent alors l'oubli.
Abandon.
Dans les ombres de ta tête s’animent des démons.
Il faisait frémir ses doigts au seuil de mon être, ravivant les fissures de mes os. Aux interstices de ma folie vrombissaient les entrailles d'un Nous fugace. Il avait accroché ses mutismes à l'orée de mon corps, par delà le râle des cicatrices et des écorchures. Un lieu de nul part, où s'étouffait le bruit de nos rages. Le cri d’agonie d’un monde qui sombre dans l’oubli. L’aboi de l’indifférence. Le fracas du silence. Une oasis au sein du chaos.
Taire ses cicatrices pour conjurer l’abandon.
Oubli.
Vieux désirs pourris que l’assouvissement a fini de décomposer.
Encore haletante de ses déchirures, il l’avait prise dans ses bras. Plus qu’une lutte incessante contre sa furie, son combat ressemblait à une danse avec les fantômes de son âme. Mais la nuit, elle continuait à se révulser. Lacérée par les morceaux de ses rêves. Elle s’accrochait encore aux scories de sa mémoire. Larvée dans les interstices de son histoire. Et du refoulé. Là où grouillent les vers du désastre. Et de l’apathie. Alors, il s’est glissé par la porte entrebâillée. Et le silence s’effrite.
